Orion (4)

 

Cela faisait deux jours qu’Orion tentait toutes les manœuvres de son répertoire afin de distancer la flotte du seigneur de guerre. Il lui avait fallu toute son expertise pour diriger son navire, le Stralsund, en suivant les vents et courants. Cora s’étonnait encore de la transformation radicale de son compagnon. S’il se montrait prévenant et s’inquiétait de son bien-être, il n’avait pourtant pas quitté son poste, ni rejoint sa cabine. A peine un verre de vin coupé d’eau douce et un quignon de pain, engloutis sans même y faire attention.

L’homme, concentré sur sa tâche, ne ressemblait pas au dandy fanfaron qu’elle connaissait. Calé sur la barre, il lançait des ordres d’un ton sans réplique. Autour de lui, tout l’équipage s’activait, manipulait les voiles et les cordages sans aucun doute. La jeune femme ne s’attendait pas à ce que l’équipage respecte autant celui qu’elle n’avait connu que comme un désinvolte alcoolique. La mer transfigurait son allié de circonstance. Il lui semblait… à sa place. Vraiment lui-même. Elle commença à y croire.

Orion (2)

 

Orion se réveilla dans une chambre luxueuse, le crâne martelé par des milliards de petits pics à glace. “Sans doute le vin de Kern”, se dit-il. Il lui faisait toujours un sale effet. Il avait rencontré le propriétaire des vignes lors d’une soirée à Stralsund, et ce sale type, Giovanni Di Solari, puait l’escroc à plein nez. Il était comme son vin : douceâtre en apparence, et plombant en arrière-goût.

La bouche pâteuse, Orion peina à faire le point. Son regard se porta sur des meubles en bois laqué, travaillés, sur lesquels des rosaces gravées représentaient des scènes de chasse. Des candélabres les surmontaient, aux formes de figures féminines graciles. Plus loin, une cheminée éteinte imposante, un tapis de peau de bête. “Ha ouais, les steppes”, se souvint-il. Il soupira. Des odeurs de bois ciré et d’encens flottèrent jusqu’à ses narines. L’Amiral sortit de sa couverture de fourrure, s’assit et grimaça lorsque son pied toucha la pierre glacée.

Orion (3)

 

Six mois avaient passé. Six mois de plus dans cet enfer glacé des terres du Nord. A croire que le printemps n’existait pas. L’empereur des steppes avait longtemps cru pouvoir franchir les montagnes et ravager le continent, mais des rebellions incessantes sur ses arrières l’avaient contraint à massacrer ses rivaux les uns après les autres. Orion, ambassadeur de Stralsund, suivait donc une cour devenue itinérante, errant de village perdu en bourgade fortifiée, en compagnie de sa tante, Roda, une vieille excentrique qui louvoyait dans ce panier de vipères comme si elle était née là-dedans. Il la soupçonnait d’ailleurs d’avoir une ascendance de crotale. Il s’efforçait de la fuir dès que possible.

Lorsqu’elle mettait la main sur lui, elle prétendait « mettre du plomb dans sa cervelle de moineau » et le traitait comme un gosse, lui fourrant dans le crâne des listes interminables de dignitaires étrangers, les jeux d’alliance, les mythes et légendes locales… Bourrasques, quelle mégère !

Orion (1)

 

Orion. Quel drôle de prénom, songea-t-il. Héritier des Olsen, la famille qui dirigeait Stralsund, la plus grande métropole commerciale du continent, d’une main de fer. Des serres, plutôt, tant ces rapaces avides monopolisaient les richesses du monde.

A dix-huit ans, son oncle, le Consul de la ville, lui avait attribué la charge honorifique d’Amiral, que son père avait porté avant lui.  On lui avait confié un navire, pour un voyage d’apprentissage. Cinq ans plus tard, après avoir écumé tous les bouges des îles du sud et les bordels les plus huppés comme les plus sordides, il se trouvait dans les steppes du nord, à des centaines de lieues de l’océan. Mission diplomatique.

Diplomate. Lui, Orion. Ben tiens !

Le jeune homme tendit une main délicate en direction d’un verre ébréché et crasseux, s’en empara et fit tourner le liquide doré. Il en observa les volutes, la couleur, y vit briller comme un million d’étoiles. La constellation d’Orion était peut-être au fond de son verre. Ou il était encore bourré, comme souvent.

Hubert (2)

 Quatre mois avaient passé depuis l’affaire du “Joyeux drille”. Hubert Rivière et sa nouvelle compagne Aurore s’étaient attelés à préparer leur plan de bataille. Leur objectif restait de mettre fin au trafic d’esclaves, qui régnait dans les comptoirs du sud et sur lequel l’aristocratie de Stralsund se montrait hypocrite. Les marchands et les membres du Conseil fermaient les yeux sur ces pratiques atroces. L’or et les épices coulaient à flot, et c’étaient les seules choses qui comptaient. Mais pas pour eux. L’immense fortune d’Hubert cessa de disparaître dans les tavernes et bordels, et commença à servir autrement. Ils recrutèrent des courtiers et des commis, installant des comptoirs de leur petite société sur toutes les îles du sud, à Sirân aussi.   Ils envoyèrent leurs employés à travers la ville, afin de chercher des points faibles chez les principaux marchands les plus corrompus.

Roda (2)

 Buli ne tarderait pas à tomber. Roda Olsen, l’ambassadrice de Stralsund, n’en avait jamais douté. 

Après un long voyage sur des routes défoncées, son carrosse s’était arrêté dans un village de l’arrière-pays. Derrière elle, des chariots transportaient des affaires et ses domestiques. Il avait fait trop froid pour ses vieux os. Malgré quelques nuits dans des auberges qui puaient le rat crevé et les draps moisis, la vieille femme pestait contre l’inconfort. Elle rêvait de finir ses vieux jours dans une île des mers chaudes, loin d’hommes vindicatifs et mégalomanes.

Mikhail (2)

 Mikhail n’aimait pas ce qu’il voyait. 

-Vous êtes sûrs du chemin ? demanda-t-il.

-Evidemment !

Les deux marchands de Delta lui avaient proposé de les accompagner lors de ce premier voyage. Le négociant de Stralsund se retrouvait donc sur les berges d’un fleuve d’une largeur incroyable, au débit rapide, dévoré par des moustiques. La chaleur était étouffante. Il croyait avoir connu l’enfer en traversant le désert depuis Oasis, droit vers le sud. Mais une fois la savane franchie, puis la jungle, il avait découvert que les dieux pouvaient encore augmenter la température du four.

Shazam (2)

 Shazam se planquait dans le quartier Marchand depuis maintenant une semaine. Elias lui avait laissé sa barque, puisque ce traître allait monter à la Citadelle, pour “faire des études”. Sans déconner… La donzelle qu’il avait embobiné avait apparemment le bras long. Peste !

Mais cela l’arrangeait. Il était tranquille dans cette barque. Il y avait comme une petite cabane dessus, où il pouvait dormir à l’abri des regards. Il n’en sortait guère, d’ailleurs, et commencer à en avoir assez.

Karsten (2)

 Depuis leur victoire lors du match décisif, Karsten et son équipe de balle-en-main attendaient la reprise. Ils ne joueraient pas avant plusieurs semaines et devaient donc reprendre leur morne routine… et leurs métiers respectifs.

La rude vie des quais s’imposait à nouveau. Une bonne partie de l’équipe travaillait en mer. Ces pêcheurs ne pouvaient pas patienter sans rien à faire. Ils n’auraient jamais eu les moyens de faire vivre leur famille.

Pauline (2)

 Le premier mois à l’Académie eut tout du calvaire pour Pauline Dubois. 

Sa réussite lors de l’examen d’admission au département des sciences avait rapidement fait le tour du petit milieu universitaire. Les autres candidats ne supportaient pas d’avoir été relégués au rôle de faire-valoir. De quel droit cette femme venue de nulle part pouvait les humilier à ce point et se retrouver non seulement acceptée dans les murs, mais qui plus est directement en troisième année ?

Ignacio (2) / Valentina (1)

Elle le trouva un matin. Ignacio était mort dans son sommeil. Raide comme la justice, comme on disait. L’ancêtre avait bien vécu. Quarante ans à naviguer sur l’eau, vingt-cinq à flotter sur l’alcool. Il n’était plus le même depuis des années. Depuis qu’il ne naviguait plus, en fait.

Sarah (2)

 -Êtes-vous prête ?

La voix de Guillaume Rodrigue résonna dans l’escalier de la la résidence du marchand-fourreur de Narval. Sarah Cattermole grogna en s’escrimant sur la fermeture de sa malle.

-Juste un instant…

Un claquement retentit et elle poussa un sourire de soulagement. Quel calvaire ! Elle remit en place une mèche de cheveu d’un souffle, et poussa un grand soupir. Elle tourna ensuite la tête et, du regard, fit le tour de sa chambre-atelier. Il lui faudrait mettre de côté bien des outils indispensables, ses bocaux de pigments… impossible de tout emmener.

Horacio (2)

 Depuis deux mois qu’Horacio et sa famille vivaient sur Coriandre, l’ancien cambrioleur restait vigilant. Son commanditaire du vol des trois opales dans un hôtel particulier du quartier de la Citadelle de Stralsund lui procurait encore d’affreux cauchemars. Les yeux vairons, la voix rauque, presque métallique, de cet horrible individu traumatiseraient l’homme le plus solide. Horacio avait conscience que son mensonge pouvait coûter cher : il avait assuré qu’aucun problème n’était survenu, alors qu’une servante et deux gardes pourraient peut-être l’identifier. Autrement dit, le propriétaire avait sans aucun doute vérifié ses biens et pris connaissance de la disparition des pierres précieuses bien plus tôt qu’attendu. Or, l’homme à l’écharpe noir échappait au profil du plaisantin…

Amani (1)

 De quel droit Bertrand avait-il amené cette petite dinde à l’Optimiste curieux ?

Amani Chandragupta enrageait. Leurs recherches étaient de la première importance. Une novice ! Qui plus est du Guet ! Avait-il perdu tout sens commun ?

Il réfléchissait encore par ses boules, pas par sa tête. Et elle était bien trop jeune pour lui, fulmina-t-elle.

Amani allongeait le pas. Sa grande taille diffusait de longues ombres sur le pavé, dans cette nuit éclairée par quelques lampes diffuses dans le quartier de l’Académie. Ses bracelets précieux s’entrechoquaient dans un léger tintement, qui finit par l’agacer.

Cette gamine !

Une petite blonde, qui vient la bouche en coeur traiter leurs recherches sur la Cité blanche de contes pour enfants ? Qu’elle aille au diable ! Et Bertrand avec.

Vladimir (2)

 Lorsque l’on a quinze ans, et que l’on a pas une pièce en poche, les choses s’annoncent mal. C’est ce qui arrivait à Vladimir Mozyakin. Depuis son départ du monastère de la déesse de la mer, il lui fallait se creuser la cervelle pour assurer les actes du quotidien les plus simples.

Il avait Sun Li à ses côtés, bien sûr, ce qui, il l’avouait volontiers, lui apportait toute la richesse dont il avait besoin. Sauf un toit sur la tête et de quoi remplir son ventre… Les deux adolescents avaient choisi de quitter un avenir tout tracé de prière et de don de soi au profite d’une vie égoïste ensemble. Les conséquences tombaient sous le sens : ils devaient se débrouiller.

Bartoloméo (2)

 S’il avait su, Bartoloméo Sanchez n’aurait jamais accepté ce contrat. 

Oh, il était un pêcheur, il avait l’habitude des voyages en mer difficiles. Les marins subissaient le vent, les tempêtes, le sel et la faim, parfois. Il avait même connu un naufrage, dont il avait été le seul survivant.

Mais la pêche à la morue, ça…

Oleg (1)

 On les appelait les charognards. Tout le monde les fuyait comme la peste. Et pourtant, tout le monde comptait sur eux.

Oleg Kriushko n’en avait cure. C’était un homme simple, un taiseux. Il faisait simplement son travail. S’occuper des morts.

Qu’il s’agisse d’un puissant dans son palais de pierre ou d’un miséreux mort au fond d’une ruelle boueuse, il était là. Le dernier intercesseur entre la vie et la mort. Son travail consistait à prendre soin du corps, à lui redonner un semblant d’humanité lorsqu’il le fallait. Après cette préparation, Oleg travaillait en lien avec le culte choisi par le défunt, et assistait aux rites funéraires. La mort au quotidien ne le choquait plus.

Gustav (2)

 Encore une matinée sur Stralsund. Encore une journée pour s’enrichir. 

Gustav Olsen n’avait pas beaucoup dormi. Il y avait beaucoup trop à faire, ces derniers temps. Depuis la décision irréfléchie de son frère de bâtir une deuxième enceinte afin d’abriter les hordes de pouilleux qui s’étaient illégalement installés au pieds des remparts, le principal rival du Consul ne lambinait pas.

Mark (2)

 Cela faisait deux semaines que Mark Olsen et l’Amiral demeuraient sur Jade. Pour Mark, son idylle avec Ginna D’Agostino rendait son séjour agréable. Mais l’Amiral, l’héritier Olsen, tournait en rond.

-Mark, je m’ennuie.

Les deux hommes se retrouvaient encore une fois dans une taverne mal fréquentée. Malgré ses efforts, Mark, garde-du-corps officiel, ne parvenait pas à retenir son jeune maître. L’attrait du danger primait sur tout. Ils visitaient donc un bouge des bas quartiers, proche du port, où des marins aux muscles surdimensionnés jouaient leur paie au cours de parties plus ou moins truquées. S’encanailler était la grande passion du gamin de dix-huit ans. Plus l’alcool était mauvais, mieux c’était.

Giovanni (2)

 Giovanni Di Solari vivait un cauchemar. De Jong et ses hommes de main avaient pris leurs aises dans son ambassade de Kimberley. Une aile de la propriété servait désormais de prison pour les domestiques. Les truands ne comptaient pas les laisser partir, au risque de les voir vendre la mèche. Ils étaient vivants… pour l’instant. Quelques mercenaires jouaient le jeu de la domesticité afin d’accueillir les livraisons habituelles, expliquant aux visiteurs qu’un renouvellement de personnel avait été décidé.